est avec étonnement que Dexter se réveille au son d'un hurlement strident, sa voisine hurlant sur son mari qui a, apparemment, laissée le fer à repasser sur son chemisier préférée, une scène de ménage sans précédent s'annonçant. Grognant, le brun tourne sa tete de l'autre coté, cherchant la fraicheur de son oreiller quand ses yeux se posent sur son réveil, ceux-ci s'agrandissant pour prendre la forme d'une soucoupe. 8h10. Lachant un juron, le brun saute du lit, attrapant en vitesses des vêtements propres et se ruant dans la salle de bain. Enfilant sa chemise tout en se lavant les dents, il ne peut s’empêcher d'imaginer le regard brulant de son patron sur lui, causant des frissons d'angoisse sur sa peau. Se sentant présentable, le brun attrape un biscuit qu'il fourre dans sa bouche en vitesse et s'empresse de quitter son appartement, la porte claquée et fermée à double tour à vitesse grand V. Dexter n'arrive jamais en retard. Jamais. C'est la seule chose envers laquelle le brun cherchait à honorer : etre ponctuel. A défaut de toujours faire ce qu'on lui demande, il arrive toujours à l'heure. Et le voilà, bousculant chaque personne qui se trouve sur son passage, une partie de ses cheveux relevés en l'air par un épi indomptable, les pans de son blouson flottant autour de lui comme une cape, Dexter se gifle mentalement. Plusieurs fois.

Son coeur n'a jamais battu aussi vite. Encore mieux, il n'a jamais couru aussi vite. Les mains sur les genoux, le brun prend quelques secondes pour reprendre sa respiration, menaçant de s'écrouler sur le sol pour simplement respirer. Les locaux du journal lui font face, imposant et la menace de son patron se fait encore plus forte. Il longe les murs, espérant que personne ne le remarquera se glisser à son bureau, se faisant le plus petit possible mais le regard fuyant de ses collègues ne présagent rien de bon. Il a à peine le temps de poser son postérieur sur sa chaise qu'il se relève d'un bond, la voix de son patron le tétanisant. Les regards se posent sur lui, à la fois moqueurs et emplis de pitié. Les quelques mètres qui le séparent d'Oliver McKingley s'éternisent et le voilà face à son pire cauchemar ses derniers temps, son regard empli de nuages noirs qui ne présagent rien. Vous... Vous m'avez appelé ? Sa voix est bien moins sur que ce qu'il aurait voulu et ses doigts se serrent et se desserrent dans un geste répétitif. Le journal atterrit face à lui, ouvert sur un article étrangement familier mais pas le bon sens de familier. Un mail à sa petite soeur, rempli de bons sentiments et d'informations privés. Une sueur froide s'empare de lui et Dexter refuse de regarder son patron dans les yeux, fixés sur cette page maudite. Se pourrait-il qu'il se soit, par malchance, trompé de fichier ? Que faisait-il d'ailleurs à ce moment là ? Sa mémoire lui joue des tours. Euh... Sa mono-syllabe s'éternise et le brun finit par se racler la gorge. Il se pourrait bien que... je me sois trompé de fichier ? Ça arrive à tout le monde, hein ? Dexter tente de rigoler mais s’arrête rapidement sous le regard de son chef, baissant le regard sur ses chaussures dont l'une d'entre elles n'est même pas attaché. Quelle belle matinée.