Je laisse ma main courir contre le coton froid. Mes yeux sont clos. Je peux entendre mon coeur battre contre ma poitrine. Cela fait bien une demi heure que je me tourne et me retourne dans mon lit. Je ne semble pas trouver une position confortable. Ce n'est pas première fois. Je n'arrive toujours pas à dépasser cette ligne imaginaire qui délimitait son côté du mien. Je soupire. Je m'exaspère. Je m'enroule dans la couverture. Je sors du lit mon cousin à la main. Je laisse tomber le coussin sur le canapé. Je m'allonge sur le canapé. La couverture m'enroule toujours. Le feu crépite encore dans la cheminée. Little James dort paisiblement dans sa chambre. Les heures défilent lentement jusqu'à mon réveil. Je décide de préparer un petit déjeuner complet. Je prépare une omelette, du bacon et des pancakes. Je sors du lait que je dépose dans un tasse et du café dans une autre tasse. Deux verres de jus d'orange les rejoignent rapidement. Le comptoir est bien rapidement submergé. Je tire deux tabourets devant chaque assiette. Je me dirige vers la chambre de mon fils. Je le réveille doucement. Une fois notre déjeuner terminé, je l'emmène à l'école maternelle. Il a commencé en septembre. Je finis par rejoindre l'hôpital. Alors que je n'ai pas encore enfilé ma blouse, je vois que mon premier patient est déjà là. Son fauteuil est prêt des chaises dans le couloir devant mon bureau. Je lui fais un signe de la tête pour lui signifier que je l'ai vu et vais le recevoir rapidement. J'enfile ma blouse. Je décale les dossiers qui sont sur mon bureau pour tirer le sien. Je le parcours rapidement. Je finis par quitter ma chaise pour lui ouvrir la porte et lui faire signer d'entrer. Je rejoins mon fauteuil. Je croise mes jambes alors que mon regard se dépose sur lui. « Bonjour monsieur Halstead. Comment vous sentez-vous aujourd'hui ? Des progrès avec votre kinésithérapie ?  », lui demandais-je doucement avec un sourire encourageant. Je joins mes mains sur le sommet de mon genou. Mon regard est toujours posé sur lui. J'attends patiemment qu'il se décide à répondre. Sa situation est loin d'être facile. Il a définitivement de nombreux squelettes dans son placard... Entre la guerre, sa famille et son immobilité, sa vie n'est très certainement pas une partie de plaisir. Nous sommes là pour essayer de trier et de trouver des solutions à son ressenti et son attitude avec ses proches. À sa place, je serais sûrement dévastée. Je lui adresse un second léger sourire. Mon calepin et mon crayon de papier sont posés à côté de moi sur la petite table près de mon fauteuil.

J’ai posé mon calepin et mon crayon. Je ne compte prendre de notes just yet. Je suis bien placée pour savoir que tous mes clients ne sont pas livres ouverts. C’est sûrement dans la description de mon travail d’aider mes clients à s’ouvrir aux autres. Dans ce monde ce n’est pas vraiment une chose facile. Les sentiments sont très vites perçus comme une faiblesse. Et dans un monde comme celui-là, il est plus simple d’être intouchable. C’est moins risqué. Les risques sont déjà trop nombreux. Les facteurs difficiles à déterminer et à contrôler. Si peu de choses sont sous notre contrôle. Alors indéniablement, il est plus simple d’afficher un masque. De se montrer cruel plutôt que sentimental. La gentillesse attire rarement du bon.  Pourtant, toutes ces petites choses font que la vie est magnifique parfois. Ces sourires d’étrangers, ces éclats de rire naturels, ces petits gestes, ces gentilles attentions, ces compliments, ces mots délicatement choisis. Prendre le temps de s’arrêter, de les percevoir parmi toute la noirceur, c’est essentiel. « Doit-on à chaque fois commencer de la même manière ? Et si aujourd’hui, on parlait de de la bague qui n’est plus à votre doigt, aujourd’hui ? » , Réplique le jeune homme. Je sens mon sourire s’affaiblir et ma volonté fléchir. Ma question était anodine. Routinière. Un point de départ afin d’établir une conversation. Je ne m’étais pas attendue à établir une telle conversation. Je l’observe quelques secondes, cherchant mes mots. La surprise me quitte bientôt. Mes sourcils se froncent. Mon visage prend cette expression bien similaire à une maitresse d’école qui cherche à réprimander un enfant qui n’a pas agi correctement.  Mes lèvres se pincent. Mes yeux azurs se plissent.   « Vous apprécieriez cela n’est-ce pas ? De parler de ma vie personnelle afin d’éviter de parler de la votre et de vous voiler la face, encore une fois sur les problèmes que vous êtes ici pour régler. Je ne suis pas désolée de vous dire encore une fois que votre seul problème n’est pas d’avoir perdu vos jambes.  Agir comme un imbécile soulage peut-être cette colère que vous intériorisez mais c’est aussi celle qui vous poussera à finir seul et aigri. C'est une fin que je ne souhaite à personne. Vous avez perdu vos jambes, êtes parti à la guerre et c’est triste mais ce n’est pas une raison pour cesser de vivre. » , m’emportais-je peut-être un peu trop. Je referme mes lèvres, regrettant presque aussitôt les mots qui viennent de s’en échapper. Je passe la main dans mes cheveux blonds puis me saisit de mon calepin. Je dépose de nouveau mon regard perçant sur le jeune homme. « Parler de moi ne vous permettra pas d’avancer et encore moins de faire face à tout ce qui vous hante.  Alors, non, nous n’allons pas commencer la séance par une update sur ma vie sentimentale, monsieur halstead. »

J’ai été directe. J’y ai été un peu trop fort peut-être. Pourtant, les limites sont nécessaires. Particulièrement dans mon métier, c’est facile de reculer les lignes. Elles sont pourtant élémentaires. Sans ses lignes qui ne doivent pas être franchies, le chao peut se glisser. Cet environnement doit être sacré. Il doit être intime et personnel. Il doit être centré sur le patient. Il doit être son moment où il peut se pencher, refléter et analyser sa vie, ses erreurs, ses tracas du quotidien. Ce moment que nous partageons se doit d’être purement professionnel, médical et neutre. Pourtant, tout deux avons franchi une ligne. Il me laisse continuer, m’aventurer. Il ne dit rien. Pourtant, j’ai conscience d’avoir exprimé les mots qui ont un poids important. Le brun finit par laisser échapper un commentaire. « C’est dommage, j’aurais aimé entendre les potins pourtant » , me déclare-t-il . Je prends notes. Je documente notre échange pour son dossier, pour évaluation future. Mon stylo glisse rapidement sur la feuille alors que je réprimande un sourire. Il utilise l’humour. C’est rassurant et presque commun. Cependant, il se voile la face encore une fois. « Je n’en doute pas.  Ce n’est pas facile d’exister et encore moins d’aller de l’avant. Je comprend ne vous en faîtes pas. Est-ce que je peux vous appeler Téo ? » , me contentais-je de répondre. Alors que je relève le regard de mes notes, nos regards se croisent. « Désolé » , s’excuse-t-il en grimaçant. Il semble sincère. Et ça me semble être déjà un pas dans la bonne direction. Un large sourire illumine mon visage. « Ce n’est pas la peine de vous excuser. Et avec votre sœur, comment se passe les choses ?  Vos amis doivent être heureux de votre retour, j’imagine. » Et nous voilà de retour de l'autre côté de la ligne. Mon regard est toujours posé sur lui. Je ne suis pas prête à abandonner. Je suis certaine qu'il peut aller mieux. Il lui faut simplement réaliser qu'il en a le droit et qu'il en est capable. Je peux l'aider. S'il se décide à me laisser le faire. Si mes yeux pouvaient parler, il lui crierait sûrement qu'il n'est pas trop tard et qu'il peut se reposer sur moi. Je suis là pour ça.